Galerie, 1.

Le matin, après avoir avalé mon petit déjeuner, enfin mon breakfast, à base de pommes de terre et de tornade de mots, on me dépose à la gare de Portadown où j’attends sagement le train de 09h45 pour Belfast, 09h45 car l’aller retour coûte £7,70 au lieu de £11,50, oui un tiers en moins après 09h30 ce n’est pas négligeable. Bref, Portadown. Portadown. Portadown et ses drapeaux. Portadown et ses inscriptions murales. Portadown et ses quartiers aux maisons identiques, maisons de froides briques rouges, Portadown et ses mères de dix-sept ans poussant leurs poussettes, Portadown et ses marches estivales qui terminent toujours en émeutes, Portadown le fief protestant, avec son enclave catholique, Garvaghy Road, Portadown et son Tesco, Portadown et ses drapeaux, ses putain de drapeaux. L’enfer à la sauce nord-irlandaise.

Mais c’est l’heure, je prends ma place dans la file, tends mon ticket au poinçonneur, il y a encore des poinçonneurs, un thank you puis on monte dans le train, Lurgan, Moira, Lisburn, lutte contre Morphée pour ne pas le rejoindre, car si je m’endors, si je m’endors je me retrouve à Bangor, je ne sais même pas où c’est Bangor, je ne veux pas me retrouver à Bangor. Je débarque donc en plein cœur de Belfast, Great Victoria Station, bâillement, puis je sors, Great Victoria Street, longe l’hôtel Europa, « the most bombed hotel in the world », cible de choix des attentats de l’IRA Provisoire pendant près de trente ans, je le longe donc, un bâtiment relativement laid, n’ayons pas peur des mots, de style indéterminé ou d’une détermination qui m’est inconnue, c’est plus probable, et puis là stop, je m’arrête.

Choux à la crême.
Glengall Road, première rue à traverser. Je tourne d’abord la tête à gauche, du mauvais côté, puis à droite, du bon côté, puis à gauche, puis encore à droite, de nouveau à gauche, avant de me décider à traverser, je ne sais jamais où traverser, quand traverser, alors je tourne frénétiquement la tête à gauche et à droite tout en traversant et je me retrouve de l’autre côté de la route, sain et sauf. Et je poursuis mon chemin. Par chance il ne pleut pas, il fait même beau, le soleil perce les nuages et me chatouille la nuque, il y a ces deux chrétiennes, là sur la gauche, sûrement des évangélistes avec leurs bibles gratuites et leurs robes d’un autre temps. Je ne leur accorde qu’un bref regard, empli de compassion, tout comme au mendiant pakistanais, ou peut-être indien, toujours sur la gauche, un peu plus loin, en face de l’arrêt de car à touristes et du jeune homme qui aborde les passants pour leur proposer un voyage en car dans les Mourne Mountains, un peu plus au sud, les Mourne Mountains et leur vue imprenable sur la mer d’Irlande, sauf quand il pleut, sauf quand il brume. Stop.

Forward.

Deuxième rue à traverser, plus large celle-ci. Governor Road. Je tergiverse et puis me lance, il faut bien y aller un jour ou l’autre, et le périple continue, un imposant bâtiment à ma gauche, bordé de pelouse impeccable, ceinturé de grilles noires, une fille y est d’ailleurs adossée, une jeune femme, oui toujours à gauche, elle consulte un plan de Belfast, l’air absent, blasé peut-être, et puis il faut prendre à droite, juste avant la statue de je-ne-sais-qui, traverser de nouveau, à deux reprises cette fois-ci, Wellington Place, qui devient rapidement Donegal Square après traversé une autre rue, décidément, Donegal Square donc, il y a plus de monde, des gens attendent le bus, des gens n’attendent pas le bus, des gens vont au travail, d’autres je ne sais où, je prends à gauche, Fountain Street, je suis tout proche maintenant, deux chrétiens à ma gauche, cette fois ce sont des hommes, barbe et chemise, bible à la main, je les évite, Linen Hall Library, le gentil monsieur de l’accueil, il chantonne quelque chose et me salue, je signe et lui souris, il chantonne toujours, trois étages à monter, je me mets à travailler.