Battons-nous jusqu'à six heures; ensuite nous irons dîner.

Bon il est temps que je vous parle des vraies choses. Les gens croient que je suis gentil, que je suis presque normal. Mais non, je ne suis pas gentil, je suis très méchant, très très méchant, et totalement arraché à l'intérieur de moi. J'écoute du Belzéprout très fort. Ce soir je bouillonne de furie à l'intérieur de moi même, des voix hurlent dans ma tête, m'ordonne de blasphémer, de cracher aux pieds de tous ces bigots qui m'entourent et me noient sous leur compassion chrétienne. Il est temps, chers amis, il est temps de vous révéler mon Vrai Visage. Il est temps de propager la pensée du Malin partout sur cette Terre corrompue. Bientôt, bientôt ils comprendront. Mes yeux ne peuvent plus supporter le marasme ambiant, le rose cochon, la cannelle, le rock californien, les gens qui osent me contredire au lieu de se prosterner à mes pieds. Chaque nuit de pleine lune je m'évade de ma prison universitaire pour crucifier des caniches nains, et me délecter de leur coeur cru encore frétilant, leur scalp fièrement accroché à ma ceinture. Mais chaque prédiction est destinée à s'accomplir un jour ou l'autre, tôt ou tard. Et ce jour nous verrons bien qui rira. Un seul de mes regards brûlera les âmes décadentes des coeurs impurs qui marchent d'un pas assuré le long des chemins balisés, le vent des Sept Mers soufflant sans écho au fond de leur cervelles vides. Moi je marche sur l'herbe, je traverse en dehors des passages piétons, et je me couche très tard. Moi je n'enlève pas mon chapeau enentrant dans une église, je fais du vélo sur le trottoir et j'écoute de la musique très fort. Moi je mange moins de cinq fruits et légumes par jour, je fais mes devoirs au dernier moment et je rigole pas devant American Pie. Moi je parle avec mes yeux, avec mes deux yeux. Oui mes yeux, ces yeux infernaux qui vous scrutent et vous glacent de l'intérieur les nuits sans sommeil. Ces yeux qui rampent le long de votre lit et vous sussurrent ces mots que vous n'oublierez jamais, ces mots que vous voudriez croire avoir rêvé mais qui sont bien là, tapis dans la pénombre de votre esprit, et qui attendent leur heure, patiemment.

Ce n'est pas de ma faute j'étais gentil avant, avant de découvrir Lautréamont, avant que Maldoror ne me tire par le bras et m'emmène vers des contrées inconnues et sauvages, plus sauvages que mon coeur lorsque j'entends une chanson de David Guetta. Mais bientôt cela va changer, oh oui tout va changer, se métamorphoser comme jamais auparavant. J'escaladerai les nuages pour souffler les étoiles et jeter des éclairs de rage flamboyante sur l'humanité déliquescente, par la seule force de ma volonté je percerai des cratères titanesques qui réduiront à néant les autoroutes, l'architecture des années 1960 et la prétention humaine, je saurai ouvrir les gouffres du Chaos originel qui vomiront sans fin des légions de Créatures sans nom et sans autre visage que le vôtre, qui répandront la Terreur primitive et universelle dans les coeurs et les esprits gangrenés par le Mal, le vrai celui là, le Mal pernicieux, celui qui s'incruste partout, même dans les cerveaux les plus angéliques, jusqu'à ronger la dernière parcelle d'innocence.

Et moi, debout sur la plus haute tour de la plus haute montagne, je contemplerai ce carnage, un sourire fauve aux lèvres, savourant l'idée d'écrire n'importe quoi sur mon ordinateur au lieu de terrasser le monstre de travail qui s'approche de moi, l'air menaçant, prêt à en découdre. Mais il est trop tard désormais. Bien trop tard. Il approche. Bien trop tard.